Écoute-moi bien, parce que je ne le répéterai pas deux fois entre deux quintes de toux et un cachet d’aspirine. On oublie les puristes en col roulé et les techniciens de la table de mixage qui règlent leur BPM comme s'ils opéraient à cœur ouvert. Ici, c'est la guerre, c'est du bricolage, c'est de l'art brut qui transpire.

Le Setup : Chaos et Débrouille

J'ai pas de thune. Enfin, j'en ai juste assez pour nourrir ma dépendance aux 45 tours craspecs qui craquent comme un feu de joie. Le reste ? 

Ça sort d'un PC fatigué parce que le monde est une poubelle et qu'on fait avec les ordures qu'on a. 

Ma platine ? Une relique qui n'auraient jamais dû quitter le salon de mamie, absolument pas prévue pour le massacre que je vais lui infliger.

Pas de double platine !

Pas de casque qui donne un air nigaud !

Pas de micro d'ambiance pour dégueuler des inepties dignes d'un mariage dans le Pas-de-Calais, parce que le ridicule est la seule religion qui vaille encore le coup.

La Mixture : La "Special Sauce"

On ne parle pas de musique, on parle de convulsions auditives. C'est un mix de old school canal historique, de bidouilles infâmes et de samples actuels qui n'ont rien à foutre là :

L'Ascension : On commence par l’Exotica poisseuse, du Surf qui sent le varech et du Rock n’Roll sauvage des 50s.

L'Explosion : On enchaîne sur la Soul, la Northern qui te déchire le cœur et le Garage 60's bien Fuzz, bien sale, celui qui te fait pousser des poils sur les dents.

Le Coup de Grâce : Du Funk qui déboîte les rotules et, si vous êtes sages (ou pas), une pincée de Gangsta Hip-Hop pour te rappeler que la rue, c'est pas un concept marketing.

Le but ? Une seule putain de chose : "faire shaker les bootys" jusqu’à ce que vos fémurs crient grâce. Je veux voir les bras en l'air, des gueules de possédés, et ce mépris total pour le "qu'en-dira-t-on".

Tu vas avoir mal aux pattes le lendemain. Tu vas maudire chaque pas que tu feras vers la machine à café. C'est ta séance decardio gratos, une catharsis par le bruit.

Par contre, le DJ set, tu raques. Faut bien que j'achète mes 45 tours, non ? Allez, en piste, motherfuckers !